* * *

Идёт по городу художник
И красит листья в жёлтый цвет.
И на аллеях осторожно
Рисует осени портрет.
Он переменит всё в природе:
Раскрасит утренний туман
И на печальном небосводе
Звенящий птичий караван.
Художник капельку простужен,
Кисть достает из-под плаща.
А если клякса?
Будет лужей.
Какая осень без дождя!
Идет по улице волшебник,
Мир изменяя день за днем.
Мой город тихий совершенно
Вновь околдован сентябрем.
Шагает он по тротуарам,
Все красит трепетной рукой.
И осень раннюю недаром
Мы называем Золотой!

* * *

Сломали нашу детскую площадку,
Решили возвести элитный дом.
А мы с друзьями там играли в прятки,
Цветы весной сажали под окном.
На лавочках там бабушки сидели,
И в домино стучали старики,
Подбрасывали к небу нас качели,
А малыши куличики пекли.
Там жил лохматый рыжий пес Василий.
Его любили, и кормил весь дом.
Но только пса однажды пристрелили
Дождливым утром под моим окном.
Он не пускал строителей серьёзных,
Бросался с лаем он под самосвал.
И в день, когда рубили здесь березы,
Он громко выл, на помощь, видно, звал.
Мы хоронили Ваську возле дома,
Размазывая слезы по щекам.
Ведь он хоть и считался-то бездомным,
Наш дом и наш покой оберегал.
Вы, взрослые, должны хоть раз послушать,
Должны понять попробовать хоть раз:
Вы так легко сломали наши души
И что-то   доброе убили в нас.
А мы однажды выйдем на замену,
Озлобленные, жесткие подчас.
Какую вы себе растите смену?
Какая старость ожидает вас?
Мы отстояли двор. Хоть он в руинах,
Его мы восстановим, дайте срок!
Посадим мы берёзки и рябины,
И завезём в песочницы песок.
И лавочки поправим, и качели,
И будут снова малыши играть.
Ведь мы понять с ребятами сумели
Суть поговорки «Строить — не ломать!»
По вечерам мы смотрим на мозоли и думаем: 
«Тут будет новый двор!»
И больше никому мы не позволим
Стрелять по нашим душам под окном!

Девчонка

Звонкий голос, ветреная чёлка:
Но в глаза ей только посмотри:
Даже у обычной есть девчонки
Что-то необычное внутри.

Из чего устроен мир девичий?
Видимо, из всяких пустяков:
Из колечек, бантиков, косичек,
Из вещичек модных и духов.

Только лучше приглядись, послушай,
Не спеши промчаться стороной.
Что-то есть такое в хрупких душах,
Что зовется тайной и мечтой.

Может быть, серьезно и устало,
Вглядываясь вдаль из-под ресниц,
Пушкинская скромная Татьяна
В наши дни шагнула со страниц.

Дремлет в ком-то Спящая Царевна,
А Людмила всё Руслана ждет.
Из кого-то выйдет непременно
Та, кто в избу в полымя войдет, 
Кто коня шального остановит,
Кто поднимет в космос звездолёт,
Кто сумеет тысячи историй
Излагать ночами напролёт.

Не спеши промчаться стороною,
На простую внешность не гляди!
Красота — понятье наживное!
И она скрывается внутри.

* * *

Я видела войну лишь на экране,
Мой прадед защищал Марухский перевал.
В высоких тех горах он был смертельно ранен,
И кровью истекал, и снег кровавым стал.

Остался от него лишь медальон солдатский,
Конвертиком письмо и фото на стене,
Где обнимает он своих друзей по-братски,
И из сороковых рукою машет мне.

Ему лишь двадцать пять, и он не постареет,
И не увидит он, как дочка подрастёт,
Как сын пойдет служить и рано поседеет,
Когда в Кабуле взвод в засаду попадёт;

Как внук его, старлей, в Чечне прикроет друга
И будет ровно год менять госпиталя.
Три фото на стене.
Похожи друг на друга солдаты разных лет.
Они — моя семья!

Я видела войну в глазах отца и деда,
В скупой мужской слезе и в плаче матерей.
Зачем нужна война?
Я не найду ответа.
Так дай нам, Бог, вовек не повстречаться с ней!